Elle ne savait pas vraiment pourquoi elle avait tant besoin de se distinguer des autres. Enfin, c'est ce que les personnes disaient d'elle. Qu'elle voulait se faire remarquer, qu'elle voulait être admirée, regardée partout où elle allait. Nova leva les yeux au plafond. Ce n'était pas ça. Sans mauvaise foi, elle le savait. C'était simplement cette part d'enfance, ce morceau de son passé dont elle n'arrivait pas à se défaire. Ces couleurs criardes représentaient tout ce qu'elle avait été : la petite funambule, la jeune fille qui avait vu Swan se faire tuer, la fillette qui était rentrée dans un bar ... Elle fit un blocage sur cette pensée. Elle aurait tant, tant voulu qu'un homme entre à nouveau, qu'il voit la fillette qui se cachait encore en elle, demander avec un air naïf une boisson alcoolisée. C'était cela, son obsession. Espérer qu'en restant ainsi, tout s'effacera. Que l'histoire sera un éternel recommencement. Elle ne se fait pas à la réalité. Et c'est un de ses plus gros défauts. Enfin, cela dépend de quelles réalités. Par exemple, ce garçon, qui venait de rentrer, lui il ne connaissait pas ces sortes d'endroits. Il n'avait pas cet air éternellement dégoûté mais trop habitué à l'horreur pour vraiment s'offusquer. C'est moche, hein ? pensa Nova. Oui, cet endroit était vraiment hideux. Pourtant, elle commençait à s'y sentir en sécurité. Presque comme si c'était chez elle ...

Il la fixait. Sa tête pencha légèrement sur le côté, répondant franchement à ce regard interrogatif. Fasciné. Elle intriguait, elle le savait. Et c'était parfois bien pratique pour dérober l'un ou l'autre objet sans se faire attraper. Oh, elle avait déjà depuis longtemps deviné ce côté des choses : voler est mal, mais voler est sa seule manière de survivre. Pensait-il comme les autres ? Tient ! quel animal étrange. Et si j'allais voir de plus près ? En espérant qu'elle ne morde pas ... Un sourire amusé se lut sur ses lèvres. Elle n'aimait pas les riches. Ce n'était pas vraiment leur faute, d'être riche, d'être choqué par la pauvreté. Certes. Mais elle pouvait dire de même, de son côté. Elle n'avait pas choisi d'être pauvre et encore moins de recevoir ces regards de pitié ou de dégoût. Si on ne l'agressait pas, elle restait dans son coin sans rien dire. Mais ce trop-plein de clichés l'avait emplie de haine envers cette catégorie de personnes. Et pourtant, comme les enfants, elle voyait un ami potentiel dans toutes les personnes qui venaient à elle.

Il cherchait à deviner ses pensées par son simple regard. Il lui arracha un nouveau sourire. Il se prenait peut-être pour un devin, ou un lecteur d'esprits vivant ? Le sourire forcé du jeune homme lui fit perdre le sien. Ah ! cette nécessité d'avoir l'air faux ... Comme les riches. C'était un riche. Ça se voyait, se lisait dans son attitude, son air, son regard. Et une phrase de riche. D'abord, elle l'observa longuement, silencieuse, le fixant sans ciller. Ce n'était pas sa faute, d'être riche. Il voulait être sympathique. Mais ces réactions de garçon aisé l'énervaient. Beaucoup. Un sourire sarcastique barra le visage de la jeune fille.

« Ça se voit tant que ça, que j'ai piqué tout ce que j'ai sur le dos ? »

Nova n'aimait pas être méchante. N'aimait pas blesser les gens. Était incapable de haïr. Son regard dur et haineux se transforma soudain. En quelques secondes, son attitude se métamorphosa, passant de méprisante à aimable.

« Excuse-moi pour l'acidité de la formule. Je n'aime pas les riches. Mais laisse-moi te donner un conseil : ne prend pas de verre ici. Un vieux vicieux pourrait te foutre je-ne-sais quelle saloperie dedans. Ce n'est pas rare, tu sais. C'est tellement mal famé ici ... Personne pour se plaindre. »

Elle soupira, fataliste. Et soudain, son regard s'alluma à nouveau.

« Au fait, moi c'est Nova. Et toi ? »

Sa naïveté et son âme d'enfant qu'elle n'avait pas quittés en faisait naturellement une personne de laquelle on avait pitié à cause de son immaturité, pour laquelle on se prenait facilement d'affection grâce à son côté de gamine attachante, ou qu'on trouvait étrange et démonstrative, à se pavaner dans ses vêtements comme des arcs-en-ciel. Aujourd'hui encore, elle avait mit une de ses lentilles jaune, ce qui lui donnait un curieux regard aux iris bicolores. Elle songea, les yeux dirigés de nouveau vers le plafond. La misère ... Ah la misère ! Beaucoup préféraient plaindre ces pauvres petits malheureux qui se traînaient dans ces rues sales et dangereuses, en mettant dans leur voix et leurs yeux toute la peine du monde. Se lamenter, plaindre, gémir ne servait à rien. Ce n'étaient pas quelques larmes de crocodiles qui sauraient vous sauver face à un vieux pervers de première qui ne veut que profiter de votre faiblesse. Se battre. Toujours, et ne jamais laisser tomber. Même quand cela paraît loufoque, insensé, peine perdue, il faut lutter. Nova avait apprit cela auprès de Swan, lorsqu'elle n'était encore qu'une enfant qui ne savait pas où se diriger, que faire, comment et surtout pourquoi.

Pour vivre. Pour faire des choses qui seront merveilleuses, teintées de rêve. Juste pour ces quelques moments de bonheur, ces quelques instants de frêle joie. Juste pour ceux-là, se battre, jusqu'à ne plus pouvoir. Et quand on ne peut plus, accepter l'aide des autres, pour recommencer, encore et encore. Nova, frêle enfant à l'époque, qui n'avait que la peau sur les os, qui semblait même avoir peur de sauter du trottoir, désormais aussi puissante et entraînée qu'un athlète de bon niveau. La volonté, juste cela, et tout se réalisait. C'était mieux que l'argent, plus fort que tout ce qu'on pouvait lui offrir par de belles paroles. Des discours, pour lui dire qu'il valait mieux laisser tomber mais " essayer si elle voulait ", elle n'en avait pas besoin. Des simples mots, des formules banales mais fortes de tous les encouragements du monde " Tu peux le faire, Nova ", " on croit en toi, Nova " ... Ces bêtes choses qui pouvaient faire beaucoup, à partir du moment où elles venaient du fond du coeur, à partir du moment où elles étaient sincères.

Retour à la réalité. Inattentive et lunatique, Nova n'avait même pas entendu les paroles pleines de sincérité du jeune homme. Pourtant, même si elle n'avait écouté que d'une oreille, les mots lui revinrent progressivement en mémoire. Elle apprécia beaucoup les quelques mots dont elle se rappela. Oh, bien sûr, elle se doutait que tous les riches n'étaient pas pareils, mais ils avaient tous ce petit quelque chose de supériorité qu'elle ne supportait pas, intentionnel ou non ... Il se foutait de ce qu'elle pensait ? Ah, vraiment ? Personne ne peut vraiment échapper au regard des autres. Mais si il voulait le croire ... Tant mieux, c'était très bien ainsi. Elle aussi pensait se foutre du regard des autres, mais bien sûr, elle était quelques fois blessée d'être pointée du doigt comme la bête de cirque de l'endroit où elle se trouvait. L'éternelle chose des gens.

Lorsque Nova avait posé sa question, un sourire franc se peignit sur son visage. La jeune fille soupira d'un air satisfait. Ah, vous voyez, les sourires sincères, ce n'est pas si compliqué, finalement ! Ah, Liliot ? C'était un nom ... Qui lui rappelait ... Nova serra les poings subitement. D'un geste brusque, elle griffa la table. Un sourire crispé apparu. Faux. Tellement faux. Les paroles passèrent avec difficulté entre ses dents serrées.

« Ton nom ... ressemble à celui de mon grand frère. Il a été tué, en Angleterre. Bien sûr, ce n'est pas ta faute ... On ne choisit pas son nom. Encore moins là où on naît, hein ? »

Elliot ... La plaie se rouvrait. Brusquement, elle se leva de table, sortit du bar. La pluie tombait dru. Elle n'en avait que faire. Nova respira doucement l'air humide. Se calma. Elle s'attendait bien à ce qu'il la suive. Nova compléta plus paisiblement l'histoire d'Elliot, qu'il soit déjà sortit ou non.

« Elliot. C'est comme ça qu'il s'appelait. Ce n'était pas mon grand frère de sang, il était beaucoup plus âgé que moi. Mais c'était tout comme ... On était une petite bande de pauvres, en Angleterre. On était tous très bien. Et puis ces putains de mecs, là. Je n'ai jamais vraiment su ce qu'ils voulaient, mais ils ont tiré sur Swan quand il a refusé qu'ils nous embarquent pour une raison inconnue. Elliot ... on s'enfuyait, lorsqu'une de nous a glissé sur un toit. Ils ont tiré sur Elliot aussi. Des enfoirés. Heureusement, ils sont morts. C'est fou ce que la mort ne suffit pas ... »

Elle leva les yeux vers le ciel, les larmes ayant quitté ses yeux. Juste cette dernière phrase qui tournait en boucle dans son esprit. Même leur mort ne suffisait pas. Elle secoua la tête, reprit un sourire joyeux.

« Bref. Je déteste les histoires tristes, et encore moins repenser aux histoires tristes. »

( J'ai un as dans ma manche pour le prochain post, ça va être drôle )